Märchenprojekt "Was uns verbindet - Märchen aus aller Welt"

Maysan – Land des Wassers und der Zivilisation. Die Provinz Maysan im Südosten des Iraks ist die Wiege einer der ältesten Zivilisationen der Geschichte, der sumerischen Zivilisation. Maysan ist berühmt für die „Marschlande“ (Ahwar), riesige Wasserflächen, die von der UNESCO zum Weltkulturerbe erklärt wurden. Diese Sümpfe sind nicht nur eine atemberaubende Natur voller Schilf und Zugvögel, sondern auch ein Reservoir für Volksmärchen und Legenden, die über Generationen weitergegeben wurden. Hier leben die Bewohner in vollkommener Harmonie mit dem Wasser und erschaffen aus Schilf Häuser und aus Geschichten eine unsterbliche Geschichte.

Die Legende von „Ishan Hafidh“ – Der Wächter des Goldes im Herzen des Schilfs

„Hafidh“ ist nicht nur ein Erdhügel (Ishan) inmitten des Sumpfes, sondern ein verzauberter Ort, der von einem verborgenen Wächter beschützt wird. Die Menschen in den Versammlungshäusern (Mudaif) erzählen von Fischern, die sich in der stillen Nacht der Sümpfe verirrten. Plötzlich lichteten sich die Wolken, und sie fanden sich vor einer Insel wieder, deren Schätze im Mondlicht glänzten – Gold lag dort verstreut wie Kieselsteine und alte Relikte füllten den Ort.

Doch hier beginnt die Lehre: „Hafidh sieht die Herzen, nicht die Hände.“ Es wird erzählt, dass jemand die Insel betrat und vom Glanz des Goldes verführt wurde. Er füllte seine Taschen und sein Boot (Maschuf) mit kostbaren Schätzen und wollte gehen. Er ruderte stundenlang, sah das Schilf sich bewegen und das Wasser fließen, aber am Ende fand er sich immer wieder am selben Punkt wieder! Die Insel weigerte sich, ihn freizulassen, und das Wasser weigerte sich, ihn passieren zu lassen, als ob die Erde sich in einem endlosen Wirbel um sich selbst drehen würde.

Erst wenn der Reisende erkennt, dass seine Gier sein Gefängnis ist und das Gold in die Erde der Insel zurückgibt, öffnen sich plötzlich die Wege. Er findet den Weg sicher zurück zu seiner Familie, lässt aber eine Lektion zurück, die er nie vergessen wird: Die Schätze der Sümpfe sind ein spirituelles Erbe und nicht für den Besitz bestimmt.

Es war einmal ein Mädchen, das in der Region Poltawa lebte. Es hieß Anna. Sie wohnte in einem weißen Häuschen mit Strohdach. Dort roch es nach Minze, frisch gebackenem Brot und nach einem Zuhause, in dem man geliebt wurde.

Annas Mutter hieß Motria. Sie war eine geschickte Handarbeiterin. Oft saß sie am Fenster und bestickte Handtücher, Hemden und kleine Deckchen. Wenn ihre Nadel durch den Stoff glitt, sah es aus, als würden die Blumen von selbst wachsen. Jeder Stich war wie ein stiller Wunsch für ihre Tochter: „Sei gesund. Sei glücklich. Sei beschützt.“ Auch Annas Großmutter Malanka wohnte bei ihnen. Niemand konnte so gut backen wie sie. Ihre Kirschkuchen dufteten durch das ganze Haus und ihre Pampuschky mit Knoblauch waren weit und breit bekannt. In ihrer Küche war es immer warm und wenn sie den Teig knetete, tat sie es so sanft, als würde sie ihrer Enkelin über den Kopf streichen. Anna hatte außerdem eine ältere Schwester, Nastusja. Manchmal neckte sie Anna und sagte: „Na, Anna, warum schaust Du denn so traurig?“ Aber wenn Anna wirklich traurig war, stand Nastusja immer an ihrer Seite. Niemand konnte Anna so schnell zum Lachen bringen wie sie. Manchmal legte sie ihr heimlich ein Bonbon in die Schultasche – einfach so. Und natürlich gab es noch zwei Katzen. Die eine hieß Sirko. Er war schwarz, ernst und stolz und lief durchs Haus, als wäre er der Hausherr. Die andere hieß Horischok. Er war rot, flauschig und schlief gern auf Großmutters Kissen. Wenn er schnurrte, klang es, als würde irgendwo eine kleine Geige spielen. Sie lebten nicht reich, aber ehrlich. Anna ging zur Schule, half ihrer Mutter beim Sortieren der Fäden und ihrer Großmutter beim Sieben des Mehls. Die Katzen halfen auch – vor allem dabei, die saure Sahne nach dem Abendessen verschwinden zu lassen.

Eines Tages fragte die Lehrerin in der Klasse: „Kinder, was ist für euch der größte Schatz?“ Der Junge Petro sagte sofort: „Gold!“ Oksanka sagte: „Eine Puppe aus echtem Porzellan!“ Anna schwieg. Sie dachte lange nach, aber ihr fiel nichts ein. Nach der Schule ging sie nicht sofort nach Hause. Sie lief über das Feld, am Teich vorbei, dann am Brunnen und schließlich zu einem alten Birnbaum. Unter diesem Baum hatte Großmutter Malanka ihr oft Märchen erzählt. Anna setzte sich unter den Baum und begann leise zu weinen. „Warum weinst Du, mein Kind?“, fragte plötzlich eine sanfte Stimme. Anna hob erschrocken den Kopf. Der alte Birnbaum hatte gesprochen. „Ich weiß nicht, was mein größter Schatz ist“, sagte Anna. „Wir haben kein Gold und keine teuren Puppen. Ich habe nur meine Mutter, meine Großmutter, meine Schwester und unsere Katzen. Ist das denn ein Schatz?“ Der Birnbaum rauschte mit seinen Blättern, als würde er freundlich lachen. „Mein liebes Kind, genau das ist der größte Schatz. Komm, ich zeige ihn Dir.“ Er senkte einen Ast. Anna hielt sich daran fest – und plötzlich saß sie auf dem Dach ihres Hauses. Von oben sah alles anders aus.

Durch das Fenster sah sie ihre Mutter Motria. Sie saß am Tisch, stickte Sonnenblumen auf ein Tuch und sang ganz leise: „Schlaf, mein Sonnenschein, ich bin bei Dir, ich bin hier. Die Gebete Deiner Mutter beschützen Dich.“ Anna hielt den Atem an. Plötzlich verstand sie. Ihre Mutter stickte nicht einfach nur. Jeder Stich bedeutete: „Ich bin bei Dir.“ Jede Blume bedeutete: „Ich liebe Dich.“ In den Händen ihrer Mutter war nicht nur eine Nadel, sondern die ganze Liebe einer Mutter. Dann trug der Ast Anna in die Küche. Dort stand Großmutter Malanka am Herd und knetete Teig. Sie lächelte, obwohl stille Tränen über ihre Wangen liefen – nicht vor Traurigkeit, sondern vor Liebe. Anna erinnerte sich daran, wie die Großmutter jeden Morgen als Erste aufstand, wie sie für sie Kuchen buk und immer darauf achtete, dass Anna nie hungrig war. Großmutter sagte selten laut: „Ich liebe Dich.“ Sie sagte es mit warmem Brot, mit Kuchen und mit ihren müden, guten Händen. Neben der Bank schliefen die Katzen. Sirko lag zusammengerollt wie ein würdiger Herr. Horischok streckte sich wie eine kleine rote Sonne. Auch sie gehörten zu Annas Schatz. Wenn Anna weinte, kam Sirko und rieb sich an ihrem Bein. Wenn sie traurig war, sprang Horischok auf ihren Schoß und schnurrte, bis die Welt wieder freundlicher schien. Dann sah Anna ihre Schwester Nastusja. Sie saß am Tisch und machte Hausaufgaben. Am Morgen hatte sie Anna noch geneckt, aber jetzt legte sie heimlich zwei Bonbons auf Annas Stuhl. Sie wusste, dass ihre kleine Schwester heute traurig war.

Da konnte Anna nicht mehr. Sie weinte – aber nicht mehr vor Schmerz. Es war, als hätte sie plötzlich verstanden, wie viel Liebe sie jeden Tag umgab, wie eine warme Decke, wie Großmutters Kuchen, wie Mutters Kuss vor dem Schlafengehen. Der alte Birnbaum setzte Anna wieder auf die Erde. „Siehst Du, Anna?“, sagte er. „Mit Geld kann man ein Haus kaufen, aber nicht die Wärme darin. Reichtum kann das Herz nicht satt machen. Eine Familie aber kann es. Du kannst vieles besitzen und trotzdem innerlich leer sein. Und Du kannst wenig besitzen und doch reich sein, wenn Deine Liebsten bei Dir sind. Wahrer Reichtum bedeutet, jemanden zu haben, den man am Abend umarmen kann.“

Anna lief nach Hause. Sie stürmte in die Stube, warf sich ihrer Mutter um den Hals und drückte sie so fest, dass die Nadel aus Mutters Hand fiel. „Mama, ich habe meinen Schatz gefunden! Du bist es. Deine Hände, Dein Lied, Deine Liebe. Ich brauche kein Gold. Sei einfach bei mir.“ Motria sagte kein Wort. Sie umarmte Anna nur so, wie es nur eine Mutter kann. Da kam Großmutter Malanka aus der Küche und trocknete sich die Hände an der Schürze ab. Als sie die beiden sah, nahm sie sie ebenfalls in die Arme. „Ach, meine goldenen Mädchen“, flüsterte sie. „Ein Mensch kann ohne Gold leben. Aber ohne Liebe kann er nicht leben.“ Nastusja kam aus dem Zimmer gelaufen und umarmte sie auch. Sogar Sirko rieb sich an Annas Beinen, und Horischok sprang auf ihren Schoß und schnurrte.

An diesem Abend aßen sie alle zusammen heißen Borschtsch, Großmutters Pampuschky und ein kleines Stück Kuchen. Draußen wurde es dunkel, aber in der Stube war es warm und hell.Vor dem Schlafengehen nahm Anna ein Blatt Papier und schrieb mit großen Buchstaben: 
„MEIN GRÖSSTER SCHATZ IST MEINE FAMILIE. MEINE MUTTER MOTRIA, MEINE GROSSMUTTER MALANKA, MEINE SCHWESTER NASTUSJA, SIRKO UND HORISCHOK. SIE SIND MEIN HERZ. SOLANGE SIE BEI MIR SIND, BIN ICH REICH.“

Sie faltete das Blatt und legte es unter ihr Kissen. Kurz bevor sie einschlief, hörte sie ihre Mutter wieder leise singen: „Schlaf, mein Sonnenschein, ich bin bei Dir, ich bin hier.“ Anna lächelte in der Dunkelheit und dachte: „Ich bin das reichste Mädchen der Welt.“
Am nächsten Tag las die Lehrerin Annas Text in der Klasse vor. Alle wurden still. Sogar Petro, der Gold gewollt hatte, senkte den Blick.  Und Oksanka sagte leise: „Ich schreibe meiner Mutter heute auch einen Brief. Einfach so.“

Der alte Birnbaum wächst noch immer am Rand des Dorfes. Wenn man abends zu ihm kommt und die Wange an seine warme, raue Rinde legt, flüstert er: „Liebe, solange Deine Liebsten bei Dir sind. Danke, solange sie Dich hören. Umarme, solange Deine Arme es können. Denn der größte Schatz ist nicht das, was man kaufen kann, sondern das, was für kein Geld der Welt zu haben ist.“

 

 

An einem schönen Frühlingsmorgen im Mai.

„Nour, Nour, komm her!“ rief der Vater aus dem Haus nach seiner Tochter. „Schau mal, wer angekommen ist!“ Nour lief voller Freude ins Wohnzimmer, als sie ihre Großmutter sah. Sie umarmte sie herzlich und sagte: „Willkommen, liebe Oma! Ich bin so froh, dass Du gut angekommen bist. Komm, ich möchte Dir zeigen, wie ich Dein Zimmer für Dich vorbereitet habe.“ Die Großmutter stellte ihren Koffer auf den Boden und öffnete ihn. Kaum hatte sie ihn geöffnet, verbreitete sich im ganzen Zimmer der Duft von Aleppo-Seife, Thymian und Henna. Die Gerüche vermischten sich miteinander, doch Nour konnte jeden einzelnen erkennen. Sofort weckten sie in ihr schöne Erinnerungen an ihre Kindheit. „Wie wunderbar diese Düfte sind, Oma! Sie bringen Wärme ins Herz“, sagte sie. Nour begann, ihrer Großmutter beim Auspacken zu helfen und ihre Kleidung ordentlich in den Schrank zu legen. Plötzlich entdeckte sie einen feinen Teppich, der sorgfältig zusammengefaltet war. Auf ihm waren kunstvolle, von Hand gestickte, Muster zu sehen. „Was ist das für ein Teppich, Oma? Es sieht so aus, als hätte er eine besondere Geschichte“, fragte Nour neugierig. „In diesem Teppich sind die Erinnerungen an die schönsten Momente unserer Stadt Raqqa bewahrt. Ich habe ihn mit meinen eigenen Händen bestickt. Komm, ich erzähle Dir die Geschichte hinter jedem einzelnen Muster“, antwortete die Großmutter.

„Schließe Deine Augen und stell Dir vor, wir sitzen auf einem fliegenden Teppich. Er trägt uns nach Syrien, genauer gesagt in die Provinz Raqqa. Sieh nur, wir sind angekommen! Eine sanfte, erfrischende Brise begrüßt uns. Sie kommt vom Al-Tabqa-See am Euphrat-Staudamm in der Stadt Al-Tabqa. Schau dort zum Staudamm! Siehst Du, wie sich das Tiefblau des Wassers mit den kleinen grünen Inseln verbindet? Gemeinsam bilden sie ein wunderschönes Naturgemälde. Komm, folgen wir dem Lauf des Flusses, bis wir die Stadt Raqqa erreichen. Dort vorne kannst Du bereits die Brücke von Raqqa sehen, die sich weit über den Fluss erstreckt. Hörst Du das Rauschen des Wassers? Es begleitet uns auf unserem Weg. Und schau nur auf den Fluss! Überall sind kleine Fischerboote zu sehen, die ruhig auf dem Wasser treiben. Und dort ist ihre alte Stadtmauer. Sie schmückt die Stadt, so wie ein Armband das Handgelenk schmückt. Und hier ist die Straße des traditionellen Marktes.“ Die ganze Straße erstrahlte in den fröhlichen Farben der Stoffe, die in den Geschäften ausgestellt sind. In diesem Moment wurden die Klänge der Trommeln und fröhlichen Stimmen traditioneller Hochzeitslieder immer lauter. „Hörst Du dieses Geräusch, Nour?“, fragte die Großmutter. „Es scheint ganz in der Nähe zu sein.“

Der Fliegende Teppich folgte der Musik und gelangte schließlich zu einer einfachen traditionellen Hochzeitfeier. „Das sieht nach einer Hochzeit aus, Oma. Aber wo ist die Braut?“ fragte Nour. Die Großmutter antwortete: „Schau dort hin! Das ist die Braut. Sie trägt ein wunderschönes, glänzendes traditionelles Kleid. Ihre Hände und ihr Hals sind mit goldenen Armreifen und Halsketten geschmückt. Um ihren Kopf hat sie ein seidiges Tuch gewickelt, das ihre Schönheit noch mehr zur Geltung bringt.“ Mitten auf dem Festplatz stand eine Gruppe junger Männer Schulter an Schulter in einer Reihe. Im Takt der traditionellen Musik führten sie den Dabke-Tanz auf. Nour beobachtete sie voller Bewunderung. Sie war beeindruckt von der Harmonie ihrer Bewegungen und davon, wie perfekt sie miteinander tanzten. „Oma, was ist das für ein Tanz?“ fragte sie neugierig. Die Großmutter lächelte und antwortete: „Das ist der Dabke-Tanz. Wir tanzen ihn bei unseren Festen und Feiern, um unsere Freude auszudrücken.“ „Gibt es auf Hochzeiten eigentlich auch etwas zu essen?“, fragte Nour. Die Großmutter zeigte mit dem Finger auf die andere Seite des Festplatzes. „Schau dort! Hier werden große Servierplatten mit gekochtem Fleisch und leckerem Saj-Brot vorbereitet. Dazu wird eine kräftige Fleischbrühe gereicht. Dieses Gericht nennt man Tharid mit Fleisch. Kannst Du den köstlichen Duft riechen?“ Nour lächelte. „Jetzt bekomme ich richtig Hunger! Lass uns nach Hause zurückkehren. Für heute haben wir schon so viel gesehen.“ Der fliegende Teppich erhob sich wieder in die Luft und brachte sie zurück nach Mühlhausen.

Am Abend, kurz bevor Nour schlafen ging, brachte die Großmutter ihr ein kleines Stück Stoff, das sorgfältig zusammengefaltet war, eine Nadel und mehrere Garnrollen mit leuchtenden Farben. Die Großmutter sagte: „Nach unserer heutigen Reise bist nun Du an der Reihe, Nour. Jetzt kannst Du Deine eigene Geschichte in diesen Stoff einweben.“ Nour nahm den Stoff entgegen und legte ihn neben ihr Kopfkissen. Dann schloss sie die Augen. Vor ihrem inneren Auge erschien die Löwenstatue von Mühlhausen. Dort sollte ihre eigene Geschichte beginnen.

Ein altägyptisches Märchen über Gut und Böse – Osiris, Seth und Horus

Im alten Ägypten war die Welt mehr als das Sichtbare. Alles Leben war eingebettet in ein göttliches Gleichgewicht, das die Ägypter Ma’at nannten: Ordnung, Gerechtigkeit und Wahrheit. Dieses Gleichgewicht war stets bedroht durch Isfet – das Chaos. Die Geschichte von Osiris, Seth und Horus erzählt vom ewigen Ringen zwischen diesen Kräften.

Diese Geschichte lehrt, dass Ordnung stets verteidigt werden muss. Sie erzählt von Verlust und Hoffnung, von Tod und neuem Leben. Seit über viertausend Jahren wird sie weitergegeben – weil sie bis heute von menschlichen Erfahrungen spricht.

Osiris war ein gerechter König. Er brachte den Menschen Ackerbau, Gesetze und Gemeinschaft. An seiner Seite stand Isis, seine Schwester und Gemahlin, eine Göttin der Weisheit und Magie. Doch Osiris hatte einen Bruder: Seth, den Gott der Wüste, des Sturms und der Unruhe. Neid und Machtgier erfüllten Seths Herz. In einem hinterhältigen Plan ließ Seth eine prächtige Truhe anfertigen und versprach sie demjenigen, der hineinpasse. Als Osiris sich hineinlegte, schloss Seth den Deckel und warf die Truhe in den Nil. Osiris starb – und mit ihm schien die Ordnung der Welt zerbrochen. Isis suchte ihren Gemahl unermüdlich. Sie fand den Leichnam, doch Seth zerstückelte ihn und verteilte die Teile über das Land. Mit Geduld und Liebe sammelte Isis die Teile wieder ein und erweckte Osiris für einen kurzen Moment zum Leben. Aus dieser göttlichen Vereinigung wurde Horus geboren.

Horus wuchs im Verborgenen auf. Als er erwachsen war, forderte er Seth heraus. Ihr Kampf dauerte Jahre. Horus verlor ein Auge, Seth erlitt schwere Niederlagen. Die Götter selbst mussten entscheiden, wer über Ägypten herrschen sollte. Schließlich sprach das Göttergericht Horus den Thron zu. Osiris wurde König der Unterwelt, Herr über Tod und Wiedergeburt. Horus herrschte über die Lebenden. Seth jedoch wurde nicht vernichtet, sondern gebannt und gezügelt. So blieb das Chaos Teil der Welt, aber ohne zu herrschen.

In Australien leben schon seit vielen, vielen Tausend Jahren Menschen. Sie werden Aborigines genannt. Sie haben das Land schon lange vor der Ankunft der europäischen Siedler bewohnt. Die Aborigines erzählen noch heute von einer besonderen Zeit, die Traumzeit heißt. Damals wanderten große Ahnenwesen – manche wie Tiere, manche wie Menschen – über die Erde. Wo sie entlanggingen, entstanden Berge, Flüsse und all die Tiere, die wir heute kennen. Ihre Spuren kann man noch immer in der Landschaft Australiens entdecken. Die Menschen glauben, dass die Traumzeit nie aufgehört hat und dass alles auf der Welt miteinander verbunden ist. Deshalb passen sie gut auf die Natur auf, denn sie ist ein Geschenk aus dieser besonderen Zeit.

Damals in der Traumzeit lebten in dem Land, das heute Australien heißt, zwei Kängurus. Das größere, braune Känguru kam aus der Ebene. Das kleine, graue Känguru kam aus den Bergen. Zu dieser Zeit hatten die Kängurus noch keinen Schwanz, so wie heute.
Eines Tages bekam das graue Känguru großen Appetit auf Honig. Es mochte süßes Essen. So machte sich das graue Känguru auf die Suche nach einem Bienenstock, um etwas Honig naschen zu können. Es schaute sich um und fand schließlich einige Bienen, die in der Luft umherschwirrten. Das graue Känguru folgte den Bienen, um zu ihrem Bienenstock zu gelangen. Die Bienen flogen surrend in eine kleine Felsspalte hinein. Dort musste der Honig sein!
Sofort griff das graue Känguru in die Felsspalte hinein und tatsächlich – dort drin befand sich eine Menge süßer, klebriger Wildhonig. Das graue Känguru schleckte genüsslich an seiner klebrigen Honigpfote, bis sie ganz sauber war. Nun kam das braune Känguru hinzu und wollte natürlich auch etwas von dem Honig haben. Das graue Känguru erklärte ihm, es solle einfach auch seine Pfote in die Felsspalte stecken. Das braune Känguru griff sofort in die Felsspalte, aber als es seine Pfote wieder herauszog, war daran kein Honig, sondern nur große, eklige Spinnen. Das braune Känguru schüttelte die Spinnen schnell ab und versuchte es nochmal. Aber wieder holte es nur Spinnen aus der Felsspalte heraus.
Da griff das graue Känguru noch einmal hinein und holte wieder Honig heraus, diesmal sogar mit beiden Pfoten. Das braune Känguru wurde sehr wütend, denn das graue Känguru hatte nun den ganzen Honig aufgegessen. Es dachte, das graue Känguru hätte es absichtlich betrogen. In seiner Wut lief das braune Känguru zu einem großen Eukalyptusbaum in der Nähe und brach sich einen großen Stock ab. Es würde mit dem grauen Känguru kämpfen, das war klar! Schnell lief auch das graue Känguru zu dem Baum, ums sich einen eigenen Stock zur Verteidigung abzubrechen. Dann ging der Kampf los. Die beiden Kängurus versuchten, sich mit den Stöckern hauen und zu stechen. Nach einer Weile wollte das brauen Känguru weglaufen. Das graue Känguru aber lief ihm hinterher und warf den Stock nach seinem Gegner. Der Stock traf das braune Känguru und steckte an seinem Hinterteil fest! Daraufhin wurde das braune Känguru noch wütender und warf nun selbst seinen Stock nach dem grauen Känguru. Und es geschah, dass auch dieser Stock das graue Känguru am Hinterteil traf und dort steckenblieb.
Danach wussten beide nicht mehr, was sie tun sollten. Ihnen fiel nichts anderes ein als nach Hause zu hüpfen.

Wenn Du jetzt also ein Känguru siehst, weißt Du, woher sie ihren Schwanz haben.

Es waren einmal zwei Mäuschen, Wirbel und Zappel, und ein Hahn mit dem Namen Goldkehlchen. Die beiden Mäuschen kannten nichts anderes, als zu singen, zu tanzen und fröhlich herumzuwirbeln. Der Hahn dagegen stand jeden Morgen als Erster auf, weckte alle mit seinem Lied und machte sich gleich an die Arbeit.
Eines Tages kehrte er gerade den Hof, als er auf der Erde eine Weizenähre entdeckte. „Wirbel! Zappel!“, rief der Hahn. „Kommt schnell und schaut, was ich gefunden habe!“ Die Mäuschen liefen herbei und riefen: „Die muss man dreschen!“ „Und wer wird das tun?“, fragte der Hahn. „Ich nicht!“, piepste Wirbel sofort. „Ich auch nicht!“, piepste Zappel. „Nun gut“, sagte der Hahn, „dann werde ich eben dreschen.“
Und er machte sich an die Arbeit, während die Mäuschen wieder spielten und tanzten. Als der Hahn fertig war, rief er: „He, Wirbel! He, Zappel! Kommt her und seht nur, wie viel Korn ich gedroschen habe!“
Die Mäuschen liefen herbei und piepsten begeistert: „Jetzt muss das Korn zur Mühle gebracht werden, damit Mehl daraus wird!“ „Und wer trägt es zur Mühle?“, fragte der Hahn. „Ich nicht!“, rief Wirbel. „Ich auch nicht!“, rief Zappel. „Nun gut“, sagte der Hahn, „dann bringe ich das Korn selbst zur Mühle.“
Er hob den schweren Sack auf seine Schultern und machte sich auf den Weg. Die Mäuschen aber spielten weiter, sprangen umeinander herum und lachten vergnügt. Als der Hahn mit dem Mehl zurückkam, rief er wieder: „Komm her, Wirbel! Komm her, Zappel! Ich habe das Mehl gebracht!“
Die Mäuschen liefen herbei, bestaunten das Mehl und riefen: „Ach, was für ein tüchtiger Hahn! Jetzt muss nur noch der Teig geknetet und die Pasteten gebacken werden!“ „Und wer knetet den Teig?“, fragte der Hahn. Doch die Mäuschen antworteten wie immer: „Ich nicht!“, piepste Wirbel. „Ich auch nicht!“, piepste Zappel. Der Hahn dachte einen Moment nach und sagte dann: „Dann werde wohl wieder ich es tun müssen.“
Er knetete den Teig, holte Holz, heizte den Ofen an und schob schließlich die Pasteten hinein. Währenddessen verloren die Mäuschen keine Zeit: Sie sangen Lieder und tanzten fröhlich weiter.
Endlich waren die Pasteten fertig. Der Hahn holte sie aus dem Ofen und stellte sie duftend auf den Tisch. Sofort saßen auch die Mäuschen bereit — man musste sie nicht einmal rufen.
„Oh, habe ich einen Hunger!“, piepste Wirbel. „Und ich erst!“, piepste Zappel.
Gerade wollten sie zugreifen, da sagte der Hahn: „Wartet noch ein wenig! Sagt mir zuerst: Wer hat die Ähre gefunden?“ „Du!“, riefen die Mäuschen laut. „Und wer hat sie gedroschen?“ „Du …“, antworteten sie schon leiser. „Wer hat das Korn zur Mühle getragen?“ „Auch du …“, flüsterten Wirbel und Zappel kaum hörbar. „Und wer hat den Teig geknetet, Holz getragen, den Ofen geheizt und die Pasteten gebacken?“ „Alles du …“, piepsten die Mäuschen ganz kleinlaut. „Und was habt ihr gemacht?“
Da wussten Wirbel und Zappel nichts mehr zu sagen. Beschämt kletterten sie vom Tisch herunter. Und der Hahn hielt sie nicht zurück — schließlich sollte man faule Mäuschen nicht einfach mit Pasteten bewirten. Doch die beiden verstanden ihre Lektion. Sie gossen die Blumen, kehrten die Veranda und halfen fleißig mit.
Als der Hahn das sah, lächelte er freundlich — und lud sie doch noch an den Tisch ein.

In einem grünen und sonnigen Wald, wo die Blätter sanft im Wind tanzten, lag ein mächtiger Löwe im Schatten eines großen Baumes. Er hatte gerade gegessen und schlief tief, während die Vögel über ihm sangen.
Ganz in der Nähe kam eine kleine, neugierige Maus aus ihrem Bau, um nach Nahrung zu suchen. Ohne den Löwen zu bemerken, lief sie versehentlich über seine große Pfote. Der Löwe erwachte mit einem lauten Brüllen und schnappte die Maus mit seiner kräftigen Pranke.
Die Maus sagte mit zitternder Stimme: „Bitte, oh König des Waldes, verschone mich! Wenn du mich freilässt, kann ich Dir vielleicht eines Tages helfen.“
Der Löwe lachte spöttisch und sagte: „Du? Eine kleine Maus? Wie kannst du mir, dem König der Tiere, helfen?“
Doch weil er guter Laune war, ließ er sie frei und sagte: „Geh, aber denke daran: Die Welt ist voller Überraschungen!“
Einige Tage vergingen. Während der Löwe durch den Wald wanderte, geriet er plötzlich in eine Falle der Jäger. Starke Seile hielten ihn am Boden fest, und so sehr er auch kämpfte, konnte er sich nicht befreien. Sein lautes Brüllen hallte durch den Wald.
Die kleine Maus, die in der Nähe war, hörte sein Brüllen. Schnell eilte sie zu ihm und sah, dass er gefangen war. Mutig rief sie: „Keine Sorge, großer Löwe! Ich bin hier, um dir zu helfen.“
Mit ihren scharfen kleinen Zähnen begann die Maus, die Seile durchzubeißen. Mit großer Ausdauer biss sie ein Seil nach dem anderen durch, bis der Löwe schließlich frei war. Der Löwe war erstaunt und glücklich. Er sagte zur Maus: „Du hattest recht, mein kleiner Freund. Auch die Kleinsten können Großes vollbringen. Danke, dass Du mein Leben gerettet hast.“

In den alten Bergen Kurdistans, dort wo im Frühling rote Tulpen zwischen den Steinen wachsen und die Abendwinde Geschichten aus vergangenen Zeiten tragen, lebte einst eine Liebe, die stärker war als Macht, stärker als Angst und sogar stärker als der Tod. Es ist die Geschichte von Mem und Zin – eine Erzählung voller Sehnsucht, Schönheit und Schmerz, die seit Jahrhunderten von Menschen weitergetragen wird.

Damals lag die Stadt Cizre wie ein kostbarer Teppich zwischen den Bergen. Hohe Mauern schützten die Stadt, Händler füllten die Basare mit Gewürzen und Stoffen und aus den Höfen der Häuser erklang Musik von Flöten und Tamburinen. Nachts leuchteten die Sterne so klar über den Dächern, dass es schien, als würden Himmel und Erde miteinander sprechen. Unter den jungen Männern der Stadt war Mem der Edelste. Er war weder ein Prinz noch ein mächtiger Herrscher, doch sein Herz war reich an Güte. Wenn alte Menschen Hilfe brauchten, war Mem der Erste, der kam. Wenn Kinder weinten, brachte er sie zum Lachen. Seine Freunde liebten ihn wegen seines Mutes und seiner Ehrlichkeit. Doch hinter seinem Lächeln verbarg sich oft eine stille Sehnsucht, als würde seine Seele nach etwas suchen, das sie noch nicht gefunden hatte.
Im Palast des Fürsten lebte Zin, die Schwester des Herrschers. Ihre Schönheit war im ganzen Land bekannt, doch noch schöner war ihre Seele. Sie liebte Gedichte und lauschte gern den Geschichten der alten Sänger. Oft saß sie am Fenster ihres Gemachs und blickte hinaus auf die Berge, während der Wind mit ihrem dunklen Haar spielte. In ihrem Herzen lebte ein Traum von einer Liebe, die nicht nach Reichtum oder Macht fragte, sondern allein nach Wahrheit. Eines Frühlings wurde das große Newroz-Fest gefeiert. Die Menschen entzündeten Feuer auf den Hügeln, tanzten Hand in Hand und sangen bis tief in die Nacht. Frauen trugen Kleider in den Farben des Sonnenaufgangs und die Luft war erfüllt vom Duft frischen Brotes und süßen Tees.

An diesem Abend begegneten sich Mem und Zin zum ersten Mal. Zin stand verborgen hinter einem feinen Vorhang aus Seide und beobachtete die Feiernden. Mem spielte mit seinen Freunden Musik. Als er den Kopf hob, traf sein Blick den ihren. Es war nur ein Augenblick. Doch manchmal genügt ein einziger Augenblick, um ein ganzes Leben zu verändern. Für Mem verstummte plötzlich die Musik um ihn herum. Die Stimmen der Menschen wurden fern wie ein Echo in den Bergen. Er sah nur noch Zin, deren Augen dunkel glänzten wie die Nacht über Kurdistan. Auch Zin spürte etwas, das sie nie zuvor gekannt hatte. Es war, als hätte jemand eine verborgene Tür in ihrem Herzen geöffnet. In dieser Nacht konnten beide nicht schlafen. Mem wanderte durch die stillen Straßen der Stadt. Über ihm funkelten die Sterne und der Mond lag wie Silber auf den Dächern. „Wer war sie?“, fragte er den Wind. „Und warum fühlt sich mein Herz plötzlich an wie ein brennendes Feuer?“
Zur gleichen Zeit saß Zin an ihrem Fenster. Der Duft der Nachtblumen zog durch ihr Zimmer und in der Ferne hörte sie die letzten Melodien des Festes. Sie legte ihre Hand auf ihr Herz und flüsterte leise: „Wenn dies Liebe ist, warum tut sie zugleich so weh und macht mich doch so glücklich?“

Von diesem Tag an dachten sie unaufhörlich aneinander. Freunde halfen ihnen heimlich, Botschaften auszutauschen. Mem schrieb kleine Gedichte für Zin: „Wenn ich Deinen Namen höre, beginnt selbst die stille Nacht zu singen. Und wenn Du lächelst, vergisst mein Herz jede Dunkelheit.“ Zin antwortete ihm: „Die Berge sind hoch, doch höher ist meine Sehnsucht. Die Sterne sind fern, doch ferner wäre ein Leben ohne Dich.“ Mit jedem Brief wuchs ihre Liebe. Sie war zart wie eine Blüte im Frühling und zugleich stark wie die uralten Berge des Landes. Doch wo Licht entsteht, wächst oft auch Schatten. Am Hof des Fürsten lebte Bekir, ein Mann voller Neid. Er konnte es nicht ertragen, dass die Menschen Mem bewunderten. Als er die Liebe zwischen Mem und Zin bemerkte, begann Hass sein Herz zu vergiften. Bekir flüsterte dem Fürsten Lügen ins Ohr. Er behauptete, Mem wolle den Palast beschmutzen und sei nicht würdig, Zin zu lieben. Tag für Tag streute er Misstrauen wie giftige Samen. Schließlich verbot der Fürst Mem, den Palast zu betreten. Für Mem zerbrach die Welt. Die Straßen, die einst voller Musik gewesen waren, erschienen ihm leer. Selbst die Farben des Frühlings verloren ihren Glanz. Oft stand er nachts unter Zins Fenster, verborgen im Schatten, und hoffte nur auf einen einzigen Blick von ihr. Auch Zin litt. In ihrem goldenen Gemach fühlte sie sich wie ein Vogel im Käfig. Sie sprach kaum noch und ihre Dienerinnen hörten sie nachts weinen. Doch ihre Liebe starb nicht.

Im Gegenteil – je größer die Entfernung wurde, desto tiefer verbanden sich ihre Herzen. Sie liebten einander nicht nur wegen ihrer Schönheit oder ihrer Worte. Sie liebten sich, weil sie im anderen die eigene Seele erkannt hatten. Bekirs Hass aber wurde immer grausamer. Eines Tages ließ er Mem gefangen nehmen. Tief unter dem Palast warf man ihn in eine dunkle Zelle aus kaltem Stein. Nur ein kleines Fenster ließ etwas Licht hinein. Dort saß Mem allein. Die Tage wurden zu Wochen, die Wochen zu Monaten. Oft sprach er leise mit den Sternen, die nachts durch das kleine Fenster sichtbar waren. „Sagt Zin“, flüsterte er, „dass mein Herz noch immer ihren Namen trägt.“

Die Kälte der Zelle schwächte seinen Körper, doch die Sehnsucht nach Zin verbrannte seine Seele wie ein unsichtbares Feuer. Schließlich wurde Mem krank. Als Zin davon erfuhr, flehte sie ihren Bruder um Gnade an. Weinend fiel sie vor ihm auf die Knie. Doch der Fürst blieb hart, denn Bekirs Worte hatten sein Herz verschlossen. Eines Morgens war die Zelle still. Mem lag regungslos auf dem kalten Boden. Sein Gesicht wirkte friedlich, als würde er schlafen. Doch seine Seele hatte die Welt verlassen. Die Nachricht verbreitete sich wie ein dunkler Sturm über die Stadt. Menschen weinten auf den Straßen und selbst die Musiker verstummten. Als Zin vom Tod ihres Geliebten hörte, lief sie ohne Schleier und ohne Angst hinaus zu seinem Grab. Regen fiel vom Himmel und der Wind zog kalt durch die Bäume. Sie kniete sich nieder und legte ihre Hände auf die Erde. „Mem“, flüsterte sie mit gebrochener Stimme, „wenn die Liebe nicht stärker wäre als der Tod, warum spüre ich Dich noch immer bei mir?“ Der Schmerz in ihrem Herzen war größer, als ein Mensch ihn tragen konnte. Noch dort, an seinem Grab, schloss Zin die Augen für immer. Die Menschen begruben sie Seite an Seite. Viele Tage lang kamen Männer, Frauen und Kinder, um Blumen niederzulegen und Kerzen anzuzünden. Alte Sänger machten aus ihrer Liebe Lieder, die bis heute in den Bergen erklingen.

Doch man erzählt sich noch etwas anderes. Zwischen den beiden Gräbern wuchs eine Dornenpflanze – dunkel und voller Stacheln. Sie stand für Bekirs Hass, der selbst nach ihrem Tod Frieden verhindern wollte. Aber jedes Frühjahr blühten über den Dornen rote Blumen. Und die Menschen verstanden: Hass kann verletzen, doch Liebe überlebt. So wurde die Geschichte von Mem und Zin unsterblich – nicht nur als trauriges Märchen, sondern als Erinnerung daran, dass wahre Liebe selbst in der tiefsten Dunkelheit Licht erschaffen kann.

Vor langer Zeit zog eine Karawane aus fernen Ländern durch eine alte Handelsstadt. Die Menschen auf dem Markt hörten schon von weitem das Läuten der Glocken und das Stampfen schwerer Schritte. Händler, Kinder und neugierige Reisende liefen zusammen, um zu sehen, was die Fremden mitgebracht hatten.
Unter den vielen Waren befand sich etwas, das niemand in dieser Stadt jemals zuvor gesehen hatte: ein großer Elefant. Die Karawanenführer wollten das Tier über Nacht in einem leeren Lagerhaus unterbringen. Das Gebäude war alt und dunkel, und nur ein kleines Fenster ließ etwas Mondlicht hinein. Dennoch sprach sich die Nachricht schnell herum.
„Ein riesiges Wesen aus einem fernen Land!“, erzählten die Menschen aufgeregt. Viele wollten den Elefanten sehen. Doch da es bereits Nacht geworden war und im Lagerhaus keine Lampen brannten, konnten die Besucher kaum etwas erkennen. Trotzdem gingen einige mutige Männer hinein, um das geheimnisvolle Tier zu ertasten.

Der Erste streckte vorsichtig die Hände aus und berührte den Rüssel des Elefanten. Er erschrak kurz, dann rief er: „Jetzt weiß ich, wie dieses Wesen aussieht! Es ist lang und biegsam wie eine große Schlange!“
Der Zweite tastete nach vorne und legte die Arme um eines der Beine. „Nein“, widersprach er sofort. „Du irrst Dich. Dieses Tier ist stark und fest wie eine Säule.“
Ein Dritter berührte das Ohr des Elefanten. Das große Ohr bewegte sich langsam in seiner Hand. „Ihr habt beide Unrecht“, sagte er überzeugt. „Das Wesen sieht aus wie ein riesiger Fächer.“ Zur gleichen Zeit hatte ein anderer Mann den breiten Rücken des Tieres ertastet. „Ihr versteht nichts davon“, meinte er lachend. „Es gleicht vielmehr einer großen Mauer.“ Ein weiterer Besucher griff nach dem Stoßzahn und sagte: „Nein, nein. Der Elefant ist spitz und hart wie ein Speer.“

Schon bald begannen die Männer laut miteinander zu streiten. Jeder war sicher, die Wahrheit zu kennen. Ihre Stimmen wurden immer lauter. „Du lügst!“ „Nein, du verstehst nichts!“ „Ich habe es selbst mit meinen Händen gespürt!“ Vor dem Lagerhaus sammelten sich immer mehr Menschen. Einige glaubten dem ersten Mann, andere dem zweiten. Wieder andere waren überzeugt, dass nur ihre eigene Meinung richtig sei. Der Streit dauerte lange an.
Schließlich kam ein alter Reisender vorbei, der viele Länder gesehen hatte. Er hörte den Tumult und fragte ruhig: „Warum streitet ihr euch?“ Die Männer erklärten ihm aufgeregt ihre unterschiedlichen Ansichten. Der alte Reisende schwieg einen Moment. Dann bat er um eine Öllampe. Als die Lampe entzündet wurde, erfüllte warmes Licht das dunkle Lagerhaus. Zum ersten Mal konnten alle den Elefanten vollständig sehen. Da erkannten die Männer ihren Irrtum. Jeder von ihnen hatte nur einen kleinen Teil des Tieres berührt. Keiner hatte gelogen. Doch keiner hatte das Ganze gesehen.

Der alte Reisende lächelte freundlich und sagte: „So ist es oft unter den Menschen. Jeder berührt nur einen Teil der Wahrheit und glaubt dennoch, das Ganze zu kennen. Erst wenn wir einander zuhören und gemeinsam schauen, erkennen wir das vollständige Bild.“
Die Männer schwiegen beschämt. Danach betrachteten sie den Elefanten gemeinsam – nicht mehr als Gegner, sondern mit neuen Augen.

Und manche sagen, dass die Menschen jener Stadt sich noch viele Jahre später an diese Nacht erinnerten. Denn sie hatten verstanden, dass Wahrheit größer ist als die eigene Sicht und dass Licht dort entsteht, wo Menschen bereit sind, einander zuzuhören.

Es wanderte einst ein junger Mann namens Maksym durch die weite Welt und geriet schließlich in ein seltsames Reich.
Er blickte sich um und alles ringsum war aus kaltem Zinn gegossen. Die Bäume standen grau und reglos da, ihre schweren Blätter klirrten trocken im Wind. Statt Gras wuchsen metallene Nadeln aus dem Boden. Und die Menschen, die durch die Straßen gingen, bewegten sich wie aufgezogene Puppen: mit leeren Augen, bleichen Gesichtern, ohne Lächeln und ohne Tränen. Denn in ihren Brüsten schlugen keine lebendigen Herzen mehr, sondern kalte Stücke aus Zinn, die weder Liebe noch Mitgefühl kannten.
Doch Maksym trug dicht an seinem Herzen einen wahren Schatz: eine lebendige Feuerblume, die ihm gute Menschen für seine Reise mitgegeben hatten. Ihre Blütenblätter leuchteten wie helles Feuer und atmeten sanfte, wohltuende Wärme. Da verstand der junge Wanderer: Nur diese Blume konnte die Unglücklichen retten.

So machte er sich auf den Weg zum Palast des Zinnkönigs. Doch das Reich gab sich nicht kampflos geschlagen. Ein wütender, stechender Wind erhob sich und versuchte, die lebendige Glut auszublasen. Maksym zog seinen Mantel aus und schützte die Blume mit seinem eigenen Körper.
Da traten ihm die Zinnwachen entgegen, mit schweren Lanzen in den Händen. Lebendige Wärme war ihnen fremd – unbegreiflich und furchteinflößend. Doch der Junge hatte keine Angst. Schritt für Schritt ging er weiter und wärmte die Blume mit seinem heißen Atem, obwohl seine Hände bereits vor metallischer Kälte erstarrt waren.

Schließlich erreichte er den großen Platz, auf dem der Zinnkönig auf einem grauen Thron saß. „Lasst ihn erfrieren!“, befahl der Herrscher mit knarrender Stimme. Doch Maksym sank auf die Knie und pflanzte die Feuerblume behutsam in einen schmalen Riss mitten auf dem kalten Platz. Im selben Augenblick spürte die Blume die Freiheit. Sie entfaltete ihre feurigen Blütenblätter und ein strahlender, unaufhaltsamer Strom von Wärme breitete sich in alle Richtungen aus.
Und da geschah das Wunder. Das Zinn zerfloss nicht zu Pfützen – nein. Es begann zu erwachen. Auf den grauen Wangen der Menschen erschien wieder Röte, ihre leeren Augen leuchteten vor Freude, und in ihren Brüsten schlugen plötzlich warme, lebendige Herzen. Die Bäume wurden grün, Vögel begannen zu singen, und das düstere Reich verwandelte sich in ein blühendes Land.

Seit jener Zeit hüteten die Menschen in diesem Königreich das Feuer in ihren Herzen mehr als alles andere. Denn sie wussten nun: Selbst die kälteste Gleichgültigkeit weicht vor der aufrichtigen, unvergänglichen Wärme einer lebendigen Seele.

In einem kleinen kurdischen Dorf in Syrien namens Rojava lebte das Mädchen Avin. Sie war ruhig und freundlich und half ihrer Mutter jeden Tag. Jeden Morgen ging sie zur Schule, auch wenn der Weg weit war.
Eines Tages, als Avin von der Schule nach Hause kam, sah sie etwas Seltsames unter einem großen Baum am Dorfeingang. Dort stand eine alte Holzkiste bedeckt mit Staub, als wäre sie seit vielen Jahren unbewegt. Avin wurde neugierig, erinnerte sich aber an die Worte ihres Vaters: „Öffne keine unbekannten Dinge allein.“ Also ging sie zur Mutter und erzählte ihr davon. Die Mutter lächelte und sagte: „Gut gemacht, Avin. Wir werden den Dorfvorsteher informieren.“

Am nächsten Tag versammelten sich die Dorfbewohner um die Kiste. Der Dorfvorsteher öffnete sie vorsichtig. Darin befanden sich alte Bücher, Hefte und Briefe. Es waren Schulbücher und Lernmaterialien aus früherer Zeit. Die Dorfbewohner beschlossen, die Bücher zu reinigen und zu retten. Avin half zusammen mit ihren Freunden beim Sortieren. Sie war sehr begeistert und entdeckte, wie wertvoll die Bücher waren.

Nach einiger Zeit wurde aus der Kiste eine kleine Schulbibliothek. Die Kinder kamen jeden Tag nach der Schule, um zu lesen und zu lernen. Eines Tages sagte die Lehrerin: „Diese Kiste hat uns gezeigt, dass Wissen ein Schatz ist, der niemals veraltet, und dass Teilen unser Leben schöner macht.“

Die Prinzessin der Wüste und ihre tapferen Ritter

Vor langer Zeit, unter dem klaren Himmel der Wüste und in ihren weiten Zelten, lebte eine kluge arabische Prinzessin namens Al-Jalila. Sie war nicht nur für ihre atemberaubende Schönheit bekannt, sondern auch für ihren scharfen Verstand und ihre Weisheit, weshalb alle Menschen in schwierigen Fragen ihren Rat suchten.
Al-Jalila hatte zehn Brüder, allesamt tapfere Reiter, die den Stamm beschützten. Ihr liebster Gefährte war jedoch ihr Cousin, der mutige Ritter Kulayb, der für seine Stärke, seinen edlen Charakter und seine tiefe Liebe zu Al-Jalila bekannt war.

Die unerwartete Botschaft und der Rat

Eines Tages kam ein Bote des mächtigen Königs "Tubba al-Yamani" in das Lager des Stammes. Der Bote überbrachte eine Nachricht, in der Tubba die Hand der Prinzessin Al-Jalila forderte, um sie in seinen prächtigen Palast zu holen. Diese Nachricht traf den alten Scheich Murra wie ein Blitz. Er war hin- und hergerissen: Er fürchtete die Rache des Königs, wenn er die Forderung ablehnte. Gleichzeitig wusste er aber, dass Al-Jalila Kulayb liebte und es eine große Beleidigung für die Ehre des Stammes wäre, sie gegen ihren Willen zu verheiraten. Scheich Murra rief seine zehn Söhne und Kulayb zusammen, um zu beraten. Kulayb erhob sich und sprach mit fester, zuversichtlicher Stimme: „Keine Angst! Al-Jalila wird nicht an den Hof des Königs gebracht, ohne dass wir bei ihr sind. Wir haben einen klugen Plan, der unsere Ehre bewahren wird.“

Der Plan der Kisten und der Narr

Kulayb enthüllte seinen genialen Plan: „Wir werden dem Wunsch scheinbar zustimmen und Al-Jalila in einem prunkvollen Zug aussenden, der ihrer Würde als arabische Prinzessin gerecht wird.“
Doch im Verborgenen bereitete Kulayb etwas anderes vor: Er ließ hundert große, prunkvolle Holzkisten anfertigen und behauptete, sie enthielten Geschenke und Schätze für den König. In Wirklichkeit versteckte sich in jeder Kiste ein tapferer Krieger. Kulayb selbst dachte sich die perfekte Tarnung aus. Er bemalte sein Gesicht mit leuchtenden, bunten Farben, zog weite, lustige Narrenkleider an, setzte eine Schelmenmütze mit Glöckchen auf und nahm eine kleine Trommel. So begleitete er die Karawane als Narr, um die Reisenden zu unterhalten.

Der glückliche Ausgang im Palast von Tubba

Der Zug erreichte den Palast von Tubba al-Yamani, und es wurde ein prächtiges Hochzeitsfest ausgerichtet. Al-Jalila saß an der Seite des Königs und begann geschickt ihren Plan. Sie verwickelte den König in endlose Gespräche, stellte ihm viele Fragen und forderte ihn auf, lange Geschichten über seine Schlachten zu erzählen, um ihn abzulenken.
Die Stunden vergingen, und der König wurde so müde und schläfrig, dass er das Fest beenden wollte. In diesem Moment sagte Al-Jalila mit schüchterner Stimme: „Oh, mächtiger König, ich möchte Dir ein Lied meines Herzens singen. Aber ich bin sehr schüchtern und kann nicht vor den Wachen singen. Würdest Du sie bitte aus dem Saal schicken?“
Der erschöpfte König stimmte zu und befahl allen, den Raum zu verlassen. Da sagte Al-Jalila: „Erlaube bitte, dass dieser Narr hierbleibt, um mich auf seiner Trommel zu begleiten, denn er versteht unsere Worte nicht.“
Der König willigte ein. Als die Halle ganz leer war, begann Al-Jalila zu singen. Kulayb (der Narr) näherte sich langsam und leise dem König. In einer entscheidenden Sekunde enthüllte er sein wahres Gesicht, griff nach seiner Waffe, besiegte den König und befreite Al-Jalila. Im selben Moment öffneten die hundert Ritter ihre Kisten, sprangen heraus und halfen Kulayb und Al-Jalila bei der Flucht. Der Plan war ein voller Erfolg, und alle kehrten als Sieger zum Stamm zurück, wo die Liebe von Al-Jalila und Kulayb für immer gefeiert wurde.